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28/sep

Cuando no ama no escribe,

cuando no sueña parece que no vive

Nunca dibuja sino es con sus pies

o con su vomito

Que la banda sonora de lo nuestro no sea más eso...

Ver cómo todo lo alguna vez apretujado con plena felicidad se ha escapado de las manos propias y está a gusto en otro lugar, con otra gente; es una mierda.

Tu cuadradito de aire, tus sábanas azules y el nuevo modelo que no se llegó a implementar, ya no forman parte de mi cotidianidad.

También es una mierda poner distancias sabiendo claramente que se desea todo lo contrario: una fusión metamórfica, eterna y efímera a la vez, algo tan simple como magia.

Y una tontera irremediable, proveniente del arrepentimiento me hace llamarte "mi amor" en algunos sueños. Aún cuando sabemos que no habrá más labio con labio.

Le digo sí al pecho con pecho, quiero mis brazos dentro de tus brazos aunque mañana no despertemos juntos.

Alquimia de viernes a la noche.

Tengo razones de sobra para fumarme mil cigarrillos e inducirme el vómito. Me tomé un colectivo al pedo, de esos cincuenta (sin cuenta) que me hubiera tomado para ir a verte a vos si no me hubieras contestado que tenía ganas de verte con un "no gracias" totalmente a último momento. "Hay que tener varias velas prendidas por si una se apaga", sabias palabras de mi madre. En un par de palabras Vicky salvó mi noche... de la depresión, de las posibles pastillas, de los besos de vodka a mi inodoro, con un simple vino y una invitación a una fiesta. ¡Que no se repita! Alias ya tengo cada vez más claro de quién tengo que esperar algo y de quién no, quién es una persona sensata y quién es un "cagón" (como también dijo mi vieja). ¿Me voy a tener que hacer "torta"?, como vos dijiste. Me prometo a mí misma no volver a comerme la cabeza al lado del teléfono. No más pólvora gastada en chimangos. Y no sería ni la primera ni la última vez que por amar mucho a alguien termine cortando relación.

Fuga- Wassily Kandinsky

"El arte procede de una necesidad interna del alma". Kandinsky opinaba que el desequilibrio conducía a la creación.

18 de abril de 2011: Sublimación.

Un tercio de la raíz cuadrada de tres al cubo. Así podría comenzar una productiva catársis sobre el día de hoy. Existe una profunda necesidad de sublimar tanta ira contenida que el deseo de escribir apareció unas cinco o seis veces a lo largo de esta noche, a la que le quedan un par de horas.

Hay un mosquito muerto aplastado sobre la pared, junto con veintitrés volantes, una impresión, una entrada, dos afiches, dos páginas de revista y once cuadros. ¡Oh no! Las matemáticas invaden mi vida. Cuarto año es terrible. El cuaderno plagado de raíces. No, de plantas no. Esas cositas con las que reemplazaba a la ve corta al escribir mi nombre cuando era más pequeña, aún sin saber todas las complicaciones que me traería ese simbolito de morondanga.

FASOMBROSO

· Vos no fuiste a banda de kilómetros por hora porque te tenías que ir a estudiar y ya estabas llegando tarde... lo hiciste porque estabas fumadx y te comiste el viaje pasando por la puerta de la comisaria primera, y aún estando en bicicleta creíste que te podían parar, requisar y apropiarse de tus hermosas flores.

· Vos no le hiciste una mueca al nene porque te agradan los chicos... lo hiciste porque estabas fumadx.

·No es que te gusta ayudar a tus compañeros del empa ni que te caigan bien... pero como estás fumadx se te da por explicar estática e intentar hacer nuevxs amigxs.

·No te lavás la cara frenéticamente porque sos amante de la limpieza facial... lo hacés porque estás re fumadx y no querés que te saquen la chafi y te la agiten.

TUESDAY, OCTOBER 24, 2006

El pais del algún día...

Había una vez... (bah... en realidad no se sabe) un país de pasto verde, puras plantas, flores bellísimas: jazmín, jacarandá, malvón... (rosas no... tienen espinas... )
En ese país sin dueño no había ni día ni noche... el cielo era siempre celeste claro... un enorme sol anaranjado apuntaba con sus rayos fugaces a la luna negra y a las demás estrellas nergras...
Llovía suavemente la mitad del tiempo... había también un río muy puro... el viento era el necesario... nunca se necesitaba demasiado abrigo... y había libertad de refrescarse cuando uno quisiera...
La gente cantaba y danzaba como en una ópera... vestían con simplicidad las túnicas que hacían artesanalmente, se adornaban con collares y algunos se pintaban la cara...
Vivían sin problemas donde la vida los había acomodado... no mataban a otros animales, era demasiado bueno el alimento que les proporcionaba el reino vegetal...
Estas personas eran muy privilegiadas... ya que tenían la gran capacidad de poder usar las palabras sin lastimarse...

Escrito por mí a los 13 años : http://cielitocelesteconlunanegra.blogspot.com

Otros Matías...

PSICOLOGIA › UN CRIMEN REVELA RESPONSABILIDADES SOCIALES

Todos los que matan a Matías.

Por Andrea Homene *

A Matías Berardi lo asesinaron, el martes de la semana pasada, según dicen hasta el momento los investigadores, los miembros de una familia que lo habían secuestrado para pedir 500 pesos de rescate: atrocidad injustificable que merece la más enérgica condena. Pero no fueron sólo ellos quienes terminaron con la vida de este chico de 16 años. A Matías lo asesinaron los vecinos, que lo vieron correr desesperado pidiendo ayuda pero, como era perseguido por otras personas que gritaban que les había robado (luego se sabría que eran sus secuestradores), no intervinieron para asistirlo.

También lo asesinaron los periodistas que instalan en el imaginario del público la idea de que los jóvenes son los responsables de todos los problemas de inseguridad. El remisero que no dudó en huir cuando vio al joven acercarse a su automóvil con intenciones de abordarlo también lo asesinó.

Lo mataron además quienes vieron cómo Matías era finalmente interceptado por un automóvil, subido a golpes, y no hicieron nada para evitarlo. También lo mató la policía, que alertada “porque un menor intentó asaltar a un remisero y luego fue subido a un auto”, hizo un breve recorrido por el barrio y se retiró. A Matías lo mató la clase media, que construye bunkers rodeados por doble alambrado electrificado para subrayar las diferencias entre un adentro habitado por los buenos ciudadanos y un afuera infectado de “malvivientes”.

Matías murió por ser un adolescente. Cargó, por un instante breve y fatal de su vida, con el estigma que cargan miles de adolescentes como él, que continuamente son agredidos, despreciados, maltratados, humillados, por los buenos ciudadanos que pagan sus impuestos y que reclaman airadamente bajar la edad de imputabilidad, endurecer las condenas (como si ser un adolescente de clase baja sin futuro ni ilusiones no fuera condena suficiente), que no salgan nunca más de la cárcel.

Existe otro Matías. Lo conozco. Está cumpliendo una probation. No vive en un barrio privado, no juega rugby, no asiste a un colegio bilingüe. Es morocho. Todos los días sale a vender productos de limpieza por la calle. Y casi todos los días la policía lo para, lo obliga a ponerse contra la pared, le hace abrir las piernas, someterse a la requisa, abrir su mochila, dejar caer su mercadería, soportar que se la pateen y juntar lo que queda de ella sin decir una sola palabra, porque, al menor atisbo de protesta por el atropello, pueden llevarlo a la comisaría por “resistencia a la autoridad”. Cualquier conflicto le haría perder la probation y podría derivar en su detención. El sabe que no puede reaccionar ante el funcionario policial; no puede defender su derecho a querer darle un curso diferente a su vida, a ganar honestamente el sustento de su familia. Debe callar y juntar del piso su mercadería pisoteada.

Los que creyeron que el otro Matías era un ladrón consideraron justo que fuera perseguido por sus presuntas víctimas y empujado al interior de un auto. A nadie se le ocurrió que, aun cuando hubiera cometido un delito, debía ser protegido de la persecución justiciera. Es más, si hubiera sido un ladrón, y sus víctimas, como ha sucedido, hubieran hecho “justicia” por mano propia, el discurso social ante la muerte del chico hubiera sido muy diferente. Los homicidas hubieran sido considerados casi como héroes. Difícilmente se hubiera establecido su responsabilidad y en el caso de que fueran identificados, un buen abogado habría logrado probar el “estado de emoción violenta” y así la inimputabilidad.

El otro Matías trata de sobrevivir en un medio que le es hostil y, cuando le pregunto qué necesita, contesta: “Una vida nueva”. Con este Matías, intentamos aún reparar todo el daño que se le ha hecho; que pueda algún día ilusionarse, desear, imaginar una vida en la que pueda andar libremente por la calle, trabajar, ir a bailar, sin tener que agachar la cabeza cuando la mirada del otro le dirige desprecio y burla.

* Psicoanalista. Perito psicóloga en una defensoría oficial del conurbano bonaerense.

Link original:http://www.pagina12.com.ar/diario/psicologia/9-154453-2010-10-07.html

Después de leer "El Túnel", de Ernesto Sábato

Cuando recibí su mensaje de texto estaba leyendo, era el momento en el que Juan Pablo Castel desbordaba de odio y decidía asesinar a María Iribarne. Sentí ese mismo odio acumularse en el calor de mi rostro. Situación similar: Matías también había jugado conmigo, me había manipulado hasta el cansancio (mi cansancio, obviamente, ya que la crueldad no posee límites).

A la vez que Juan Pablo hundía el cuchillo en el cuerpo de María, mi temperatura corporal descendía. No puedo asegurar que nunca quise matar a Matías. Lo que si puedo asegurar es que estoy feliz de no tener saldo para responder su mensaje. Dudo sobre si quiero o no que me llame. Por un lado, sería placentero apretar el botón de ignorar y decir "lo logré"; aunque, por otro lado, podría olvidarme de todo por un segundo y atender. Probablemente me arrepentiría de ambas decisiones.

Soy asquerosamente analítica, misántropa, ilusa, impulsiva y borracha como Juan Pablo.

María suena parecido a Matías. Sus actos también son similares. ¿Fingen? ¿Para qué? ¿Qué clase de vil satisfacción obtienen al engañarnos? ¿No es acaso más fácil y más cómoda la transparencia?

Reflexiono unos minutos y llego a un punto lógico que, por ser tan pasionales e instintivos, Juan Pablo y yo nunca tuvimos en cuenta: No tenemos autoridad moral para exigir bondad y transparencia quienes no contamos con esas cualidades. Pero no por eso voy a olvidarme de mi dignidad para correr a buscar el inalámbrico, llamarlo y decirle "Vení a mi casa a coger".

No tengo tanta capacidad de simular. No sabría qué cara poner al verlo llegar, no sabría si besarle o no la boca al saludarlo, no sabría que decir antes de apagar la luz. Pero lo que realmente importa es que dudo que logre volver a tener un orgasmo con él. Y no sé fingir. Y no quiero un desagradable coito seco como la mayoría de los que hubo entre nosotros. Por más que intento no puedo explicarme qué fue lo que me llevó a mantener relaciones durante más de dos meses con un hombre que no me daba placer, que hacía que me sintiera cualquier cosa menos una mujer.

Entonces me doy cuenta de que en mí habitan tanto un Juan Pablo como una María.

¿Merezco que Matías lea estas confesiones y me mate? ¿Habitará un Juan Pablo dentro de él? ¿Cómo se habrá sentido al descubrir mis infidelidades? Tal vez eso haya sido lo que lo motivó a convertirse en un ser manipulador y sádico para conmigo.

Preguntas sin respuesta, como éste y futuros mensajes de texto similares.

Sobredosis de Pizarnik.

Sobredosis de noche.

Y de repente la imagen inesperada,

una mirada que me descoloca.

La abstinencia me hace implotar.

Mis necesidades son urgentes,

me quejo y no las escucho.

¡Qué vida muerta!

Pájaro de alas ebrias.

Ebrios enfermos.

Ebrios contradiciéndonos.

Ebria de beber el perfume de tu ausencia.

Es tan temprano y quiero que sea tan tarde. No soporto mi propia presencia, quiero quemarme viva y quemarlo todo. Sentir una vez más el fuego, pero esta vez un fuego real, no el de mi mente. Quiero ver sangre, no en fotografías, en mi cuerpo y en mi sábana. Quiero vomitar de odio y no de indigestión. Quiero asesinar la depresión y descuartizar su cadáver hasta lo imposible. La muerte y yo jugaremos al ajedrez esta noche.

Hablando de pastillas nuevamente... :|

¿Será más simple vaciar la tableta?

Quiero pasar la madrugada muerta.

Creo que no puedo salir de mis problemas.

Vaso de vino, gotas de veneno,

invitarte a mi departamento.

¡Qué lindo despertar juntos y muertos!

"¿Los jóvenes pueden aún cantar en las calles de Kandahar? ¿Las niñas pueden encontrar el amor con estas canciones? ¿El amor atraviesa las burkas?"

La arena de el reloj estaba empapada de vino, las fichas eran pastillas. Tuvo ganas de abandonar el juego. Le costaba, le dolía. Los autos sonaban más fuertes que nunca y el río le tendía una mano imaginaria. El tablero se hizo vómito y fue cada vez más dificil avanzar. Le quedaba tan poco amor para dar que no hizo más que aferrarse a la ira que la enceguecía, a la decepción de que no quedaba otra opción que terminar de hundirse. Donde fijara la vista, en todos los rincones de su piel, ya hasta en sus pulmones, había agua.

Bipolaridad

Tuve una noche de intenso placer. Insomnio, libros, música. ¿Qué creías que iba a decirte?

Muchas veces es necesario el morbo para lograr la justicia. Pero, ¿qué es la justicia? ¿Alguna vez la conocimos? ¿Y a la libertad? ¿Y a la verdad? Lo más sucio que conozco es llamado por otros "pureza" y los más impuntuales son los más ignorantes.

La alegría viene hacia mí. Una alegría tan llena de moretones. Tan muerta y viva a la vez. Tan hermosa, tan placentera pero tan insoportable a veces.

Y cuando ya no la necesito se desviste, para luego colocarse un traje de luto, haciéndome llorar, consumir y consumirme. Odio esa sensación sin nombre, aunque sin ella no estarías leyendo estas líneas.

Esta última afirmación dibuja una sonrisa en mi rostro. El luto ha terminado. Por ahora.

Chocolate (Enero 2010)

Vi mi felicidad en coma alcohólico

recostada sobre un vómito.

Vi un esperpento reírse

de lo poco que cuesta derretirse

como velas de chocolate.

Me tropecé con mi sistema nervioso,

iba de la mano con un óvulo,

espermatozoides querían fecundarlo,

autómatas como el cacao

disolviéndose en leche.

¡¡¡¡¿Qué mierda me pasa?!!!!

Tratando de descifrar

qué me pasa de repente.

No sé si debo demostrar

o parecer indiferente.

La verdad es que hay algo que crece

y vos lo alimentás muy bien.

Estoy viviendo un martes trece

cruzado con luna de miel.

Me gustaría que nada acabe,

sólo vos dentro mío

y yo sobre vos.

3 'poemas' recientes.-

1) Ahogando las horas

sin emoción

como alguien que ignora

lo que siente y sintió

Se convierte como siempre

en lo que odia y odió.

Quien me conociera plenamente

diría que esa soy yo.

2) Ya te deshiciste de todo

y en tu alma me das por muerta.

Las hormonas se van con los hongos

pero dejan la puerta entreabierta.

Yo nunca sé lo que quieren,

tampoco sé lo que quiero yo.

Es molesto extrañar de repente

a quién no se lo mereció.

Ya hundiste la cabeza en el lodo

esta no es la primera vez

Solo resta olvidarse de todo

con la droga que defendés.

Sabés que no soy Blancanieves

Sé que no sos Robin Hood.

Es iluso hipotecar los dientes

por alguien que no te respetó.

3) Lo hiciste todo tan perfecto

Lo escribiste hermoso como un cuento

sobre el que luego derramaste el corrector.

El viernes ni me inmuté

El sábado no pude dormir

Anoche bastante lloré

y hoy también será así.

Nuestro cuento ya no tiene luz

Sobre sus rotas hojas cayó la tapa del ataúd.

ROSENROT.

Ya está listo el primer número de "Rosenrot". Comuníquese con la Venus más cercana :P

Poemas pre-primavera 2007

1) No me prestaste tus colores

para pintar esta mañana

Dejaste que los temores

te pusieran la cara blanca.

Tu nariz se acobardó

tu lengua ya no exploró.

Mi fría mano ensangrentada

un poema te escribió a birome negra

en sucia hoja cuadriculada.

Sin vos ya no soy nada

más que una jeringa usada

en un container de basura,

un corazón que supura

pero que renacerá.

En tu ausencia el panorama

está negro y no se aclara

Mi cielo no quiere despejarse

Mis nubes no dejan de llover.

Extrañan ver la luna en tu terraza.

Nos vemos luego del atardecer,

en la noche de este día,

en la muerte de esta vida,

donde suele parecer

que la lava es blanca y fría.

2) No hay mal que por bien no venga

pero un eslabón

se nos soltó de la cadena

El equilibrio se perdió

Estamos perdidos

3) Ella busca hacer entrar en su placard

siete años de corazones rotos,

Ella no sabe en qué va a terminar

pero sabe que el final está pronto.

Yo no sé si ella escribió por mí

alguna canción en su cuaderno verde.

Nunca sabré si fueron falsos los "sí"

o si es verdad que ella me quiere.

Tengo poco por qué recordarla

y al mismo tiempo eso es mucho.

Sólo hubo contadas semanas

de cariño sincero y mutuo.